第1章 不义之财（上）（1/2）

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明日方舟：不义之财

1099年的冬天，距离新世纪只剩最后几天。

达维镇的冬天来得早，走得晚。

那地方不错——如果有人问起，里昂·特雷门会这样告诉你。航线围绕东部林带，冬天漫长又寒冷，但地块上有座矿厂，中心的能源塔会一直燃烧。光是靠余热，就能让整个地块上的人温暖一整个冬天。

屋子里太热，外面又很冷。所以无论去哪里，一打开门就有热腾腾的白汽扑到你脸上，最后凝成水滴挂在你的睫毛上，要落不落，像颗泪珠。

里昂说这些话的时候，是在海伦娜的餐馆里。他的手边放着一杯已经凉透的茶，杯壁上凝着一圈水渍。他没有喝，只是盯着那杯茶，像是在看什么很远的地方。

餐馆不大，木质结构，墙上的漆皮已经起了泡，有几处剥落下来，露出底下发黑的木板。窗玻璃上结着厚厚的霜花，把外面的世界切割成模糊的白色方块。海伦娜站在吧台后面，围裙上沾着油渍，手里攥着一块抹布，时不时擦拭一下桌面，尽管桌面已经干净得反光。

那是新年的第一天。

或者说，是达维镇作为一个还有人居住的地方，所能度过的最后一个新年。

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杰西卡是跟着黑钢小队的车队来的。

黑钢国际，全称“黑钢国际安全服务公司”，总部设在哥伦比亚，业务遍布整个大陆。杰西卡隶属于装备与应用技术部门，暂调至B.P.R.S.雷蛇小队。她坐在载具的后排，身边堆着装备箱。窗外是无尽的雪原，白色延伸到天际，与灰白色的天空融为一体。

她把手插进口袋里，摸到了那个丝绒袋子，还有那颗硬邦邦的子弹。

突缘弹。点四四口径。底部刻着花纹，但太模糊了，什么也看不清。

在巴伦基地的述职室里，“桥夹”克里夫把这颗子弹交给她的时候，说的是：“交给达维镇一位叫做伍德洛·比安奇的男性。”

“您是否有这位先生的详细信息？”

“没必要。你去了一眼就能认出来。”

克里夫说这话的时候，语气平淡得像在念一份采购清单。他是萨科塔族，年迈，头顶的光环已经不如年轻时那么亮了，但那双眼睛依然锐利——九十多年的岁月没有磨钝它们，反而让它们变得更加冰冷、更加精确。

杰西卡当时不理解“一眼就能认出来”的意思。她把子弹装回袋子，叹了口气。载具颠簸了一下，她的额头轻轻撞在车窗上，玻璃冰凉，像一块永远不会融化的冰。

她是菲林族，深蓝色的头发，眼眶总是红红的——不是因为哭，虽然她确实经常哭，而是因为某种她自己也说不清楚的东西。有人说那是敏感，有人说那是软弱，只有雷蛇队长说过不一样的话。

“眼泪从不意味着软弱。”

杰西卡想起这句话的时候，车停了。

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迈尔斯被吊在营地中央的时候，已经差不多放弃了。

他是个丰蹄族的老人，达维镇的锅炉工，头发花白，脊背弯曲，像一棵被风雪压弯的老树。他在动力炉边工作了将近一辈子，熟悉每一条管道、每一个阀门、每一声从炉膛深处传来的叹息。现在绳子勒进他的手腕，血液流不过去，手指已经变成了紫黑色。

匪徒们在他面前走来走去。营地里弥漫着篝火的烟味和廉价酒精的气味。有人抓起一捧雪，塞进迈尔斯的衣领里，然后哈哈大笑。迈尔斯没有喊叫。他学会了不喊叫。在达维镇活了这么多年，他早就知道，喊叫解决不了任何问题。

罗拉是第一个进入营地的。

她是小队的首席技术员，主修动力炉维修——这正是达维镇需要的专长。她不是战斗人员，个子不高，动作却出奇地轻巧，像一只猫。她绕过两个看守的视线盲区，贴着营地的围栏移动，战术刀攥在手里，不是为了杀人，是为了割绳子。

她的脚步落在雪地上几乎没有声音。营地里的篝火噼啪作响，匪徒们的说笑声盖过了风的呜咽。罗拉数着心跳，一步，两步，三步。她的靴子踩进一个雪坑，身体微微歪了一下，她立刻稳住，像一根被风吹弯又弹直的树枝。

第一个看守在迈尔斯身后三米处，背对着她，正在抽烟。烟雾在冷空气中凝结成白色的雾团，很快被风吹散。罗拉从阴影中滑过去，刀刃贴上绳索。

“嘘。”

迈尔斯的眼睛猛地睁大。干裂的嘴唇张开又合上，没有发出声音。

绳索断开。老人的身体向下坠去，罗拉一把托住他的腋下，用肩膀撑住他的重量。迈尔斯比她想象的要轻得多——轻得像一捆干柴，像一块被岁月榨干了水分的木头。

第二个看守转过身来的时候，杰西卡已经就位了。

她蹲在营地外围的一处雪堆后面，手铳抵在雪堆边缘，准星对准那个人的胸口。她的手指搭在扳机护圈外，心跳很快，但呼吸已经被她压得很平很慢。在黑钢当了五年佣兵，她去过高浓度的活性源石粉尘区，去过维多利亚的战场，去过三年前切城的废墟。她知道紧张和恐惧的区别——紧张让手指更稳，恐惧让手指发抖。

她的手没有抖。

看守张开了嘴。

“砰。”

不是她的枪。

看守的后脑勺被刀柄重击了一下，眼睛翻白，身体像一袋水泥一样栽倒在地。罗拉收回手，刀柄上沾着几滴血和几根头发。

“走。”她说，声音低得像从喉咙深处挤出来的叹息。

杰西卡从雪堆后站起来，手铳平举，掩护着罗拉和迈尔斯向营地的缺口移动。她的眼睛扫过每一顶帐篷、每一堆篝火、每一条可能有人冲出来的缝隙。重盾背在背上，在月光下投下一块沉重的影子。

第三个看守是从帐篷里钻出来的。

那人刚从睡袋里爬出来，裤腰带还没系好，眼睛被篝火的光刺得眯成一条缝。他看见三个影子正往外移动，起初以为是幻觉——在这片见鬼的雪原上，幻觉比人更常见。然后他看见了那面重盾，看见了那支手铳。

他的嘴张开一半。

杰西卡的枪响了。

子弹擦过他的耳廓，钉在身后的木桩上，木屑飞溅。那人惨叫一声蹲了下去，双手捂住耳朵，血从指缝间渗出来，滴在雪地上，像几朵红色的小花。

“走。”杰西卡说。

他们走进了林子里。月光透过松枝的缝隙洒下来，在地面上投下斑驳的光影。迈尔斯的脚步踉跄，罗拉架着他的胳膊，几乎是在拖着他走。杰西卡走在最后面，不时回头，枪口始终对着身后的黑暗。

没有人追来。

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罗拉第一次走进能源塔的时候，差点以为自己走错了地方。

管道锈蚀严重，有些地方已经渗出了褐色的液体，在地面上积成浅浅的水洼，散发着铁锈和化学药剂混合的气味。墙壁上的仪表盘大部分已经失灵，指针要么卡在红色区域不动，要么干脆从轴上脱落，在表盘里晃荡，发出细碎的咔哒声。空气中弥漫着源石粉尘的味道，那种尖锐的、金属般的涩味，像生锈的刀子刮过喉咙。

“奇迹。”她说。

罗拉蹲下来检查管道接口。她的手指沿着焊缝移动，感受着每一条凸起和凹陷。那些焊点粗糙但不失牢固，是手工焊接的痕迹——不是机械臂那种均匀完美的线条，而是一个老工人用颤抖的手、浑浊的眼睛，一毫米一毫米堆出来的。

里昂站在她身后。矿厂的爆破工程师，在这片矿厂待了大半辈子——从四岁被母亲遗弃在这里开始，矿厂就是他的家，矿工们就是他的家人。他的手里拿着一把扳手，指节因为用力而泛白。

“几年前迈尔斯和我加固过炉膛，”他说，声音沙哑，“要不然它早塌了。”

罗拉站起来，拍了拍膝盖上的灰尘，开始安排分组。A组负责联合循环装置，损坏程度目测约有百分之三十。B组负责冷却系统——彻底损毁，但可以借助冬季的低温空气临时重做一个风冷系统。C组负责排灰风道，目前运作良好。她把每一个人的任务分配得清清楚楚，声音不大，但每个字都像是钉子一样钉进在场所有人的耳朵里。

迈尔斯站在一旁，看着这个年轻女人发号施令。他的手腕上还缠着绷带，是罗拉帮他包扎的。老人眼睛里有一种说不清的光——不是希望，希望太奢侈了；是一种接近于安心的东西，像一个在暴风雪中走了很久的人终于看见了远处的灯火。

“像你。”他后来对里昂说。

“像谁？”

“像以前的你。”

里昂没说话，只是把手里的扳手攥得更紧了一些。

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伍德洛是在地块外围的松林里找到那伙人的。

他没有刻意隐藏自己，但也没有刻意暴露。他只是走，步子很慢，踩在雪地上几乎不发出声音。宽大的帽檐遮住了他的眼睛，也遮住了他头顶上那个属于萨科塔族的光环。那光环很淡，淡得像一盏用了八十年的油灯，只在暗处才能看见一点微光。

左侧肩膀的老伤在阴天里隐隐作痛。那是几十年前的事了——独立战争，柯略斯营地，战俘营。他的四根手指被重新接过，肩膀上的伤疤像一条蜈蚣趴在皮肤上。他习惯了。

那伙人围坐在一堆篝火旁，一共有五个。其中两个是地块上的混混——伍德洛在达维镇住了这么久，认得每一张脸。另外三个是外来的流匪，穿着厚重的皮毛外套，武器比本地混混的精良得多。他们说话的声音不大，但伍德洛的耳朵很好用——在战俘营里，他学会了在嘈杂中分辨每一个声音的来源和含义。

“……缺人手……”

“……那列商队……”

“……银行那边已经说好了……”

伍德洛在树干上做了个记号，然后退了出去。他的脚步依然很慢，但每一步都踩在预先选好的位置上——没有枯枝，没有松动的石头，没有会留下痕迹的湿雪。

他退到足够远的地方，才转身。

转身的时候，他看见一个人影在不远处的树后一闪而过。

伍德洛的手按上了腰间的左轮。那把左轮跟了他很多年，枪管上有一道浅浅的划痕，是他从一个死去的军官手里夺过来时留下的。弹巢里只有三发子弹。

“出来。”

没有回应。

他把左轮从皮套里抽出一半。金属在冷空气中发出轻微的声响，像蛇吐信子。

“我说，出来。”

树后走出来一个年轻人。不是混混，也不是流匪。他穿着一件洗得发白的工装外套，领口磨出了毛边，脸上还带着少年的稚气，但眼神里有一种超越年龄的沉静——那种在苦难中浸泡太久、过早学会了沉默的人才有的眼神。

本尼·特雷门。里昂的养子。

“你跟了我多久？”伍德洛问。

“从您出地块就跟着了。”

“你父亲知道吗？”

“他不知道的事情很多。”

这是实话。里昂不知道的事情确实很多。他不知道银行雇来的混混曾经在半路上拦住本尼，不知道本尼差点被绑架，不知道他的养子每天晚上在灯下看书看到凌晨，不是因为勤奋，是因为害怕闭上眼睛之后梦见卡尔——三年前死在切城的那个儿子。

伍德洛把左轮推回皮套。他看着这个少年，想起很多年前，另一个少年也是这样站在他面前——拉特兰的石板路上，阳光从教堂的彩色玻璃窗透进来，在地上投下一片斑斓的光影。那个少年说，强大的人保护自己，伟大的人扞卫他人。

那是鲁伯特。那时候他还叫鲁伯特。

“回去。”伍德洛说。

“我想帮忙。”

“你帮不了。”

“那谁能帮？”

伍德洛没有回答。他转身走了，步子依然很慢，但这一次，他的肩膀比来时更低了一些。

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本尼是在放学路上被拦住的。

说是放学，其实只是从赛琳娜女士家出来。赛琳娜是退休教师，头发已经全白了，但眼睛还很亮。她住在本尼家隔壁，教他数学和文学，不收钱，只说“这孩子有天赋，不能浪费”。本尼每次从她家出来，手里都攥着几张发黄的复印纸，上面是手写的习题。

那两个男人是突然出现的。一个高瘦，一个矮胖，都穿着磨损严重的皮衣，脸上带着那种在达维镇待久了的人特有的灰败气色——像一件被反复洗涤、晾晒、再洗涤的衣服，颜色已经褪尽，只剩下一层薄薄的灰色。

“你是里昂的儿子？”

本尼后退了一步。他的书包带从肩膀上滑下来，他没有去扶。

“他欠了钱。”高瘦的那个说。“很多钱。”

矮胖的那个伸手来抓他的胳膊。本尼躲开了，但没跑成——高瘦的那个已经从侧面堵住了他的退路。两个人的动作配合得很默契，不是第一次干这种事。

“别嚎。”矮胖的说。“跟我们走一趟。你爸把钱还了，就放你回去。”

本尼没有嚎。他咬着嘴唇，用力到尝到了铁锈味。他的脑子里在飞速运转：这里离海伦娜的餐馆不远，如果他能跑到那条街上——那里总是有人，海伦娜在，伍德洛偶尔也在——

一只手捂住了他的嘴。手指冰凉，带着烟味和汗味。

“别想了。”

就在这时，一个声音从巷口传来。

“别动。把孩子放了。”

杰西卡站在巷口，手铳平举，准星对准高瘦男人的眉心。她刚从地块外围巡查回来，靴子上沾着雪和泥，战术背带在肩上勒出一道红印。她的眼眶是红的——不是因为哭，是因为风吹的。她这样告诉自己。

矮胖的男人笑了。“你算什么东西？”

杰西卡没有笑。她的手指扣在扳机上，指腹感受着金属的冰凉。她在黑钢受过严格的心理训练——呼吸控制，心率监测，注意力分配。但她依然能感觉到自己的心跳在加速。

“我再说一遍，”她说，声音比她预想的要稳，“把孩子放了。”

沉默。风从巷口灌进来，卷起地上的雪粒，打在所有人的脸上。巷子里的垃圾桶被吹翻了，铁皮盖子在地上滚动，发出哐啷哐啷的声响。

高瘦的男人先松了手。他看了矮胖的一眼，矮胖的骂了一句脏话——那声音像是从牙缝里挤出来的——也松了手。

本尼踉跄着跑到杰西卡身边。

“走。”杰西卡说，枪口始终没有放下。

那两个人的影子在巷子尽头消失了。杰西卡等了好几秒，才把手铳收回枪套。手在发抖——她把手插进口袋里，不让任何人看见。

“你没事吧？”她问本尼。

本尼摇了摇头。他的嘴唇上还留着咬破的血痕，但脸色已经不那么白了。

“你爸爸知道吗？”

本尼又摇了摇头。

“他不会知道的。”本尼说。“求你了。”

杰西卡看着这个少年。他的外套上沾着雪和泥，书包带子断了一根，他用一只手攥着。他的眼神没有害怕——至少他不想让别人看出来。

“走吧，”杰西卡说，声音忽然轻了下来，“我送你回去。”

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海伦娜的餐馆在那天晚上格外热闹。

桌子不够大，他们就把两张拼在一起。里昂坐在一头，本尼坐在他旁边，中间隔着一个空位——那本来是卡尔的位子，虽然他已经不在了，但每个人都知道那个位子是留给他的。迈尔斯坐在里昂对面，伍德洛靠窗，杰西卡挨着伍德洛。海伦娜在吧台和餐桌之间来回穿梭，端上一盘又一盘菜。

蒜香羽兽配烤土豆。这是海伦娜的拿手菜，也是达维镇能拿出来的最好的东西。

“最后的大菜。”海伦娜把盘子放在桌子中央。她的围裙上沾着油渍，脸上带着一种疲惫的、真诚的、几乎让人心疼的笑容。

里昂举起杯子。杯子里是伍德洛带来的香槟——不知道他从哪里搞来的，金黄色的液体在灯光下晃动，气泡沿着杯壁缓缓上升。

“敬达维镇。”他说。

没有人附和。他们只是默默举起杯子，碰了一下，发出清脆的声响。那声音在安静的餐馆里回荡了很久，像一枚石子投进了深潭。

饭后，不知道是谁先起的头，他们开始唱歌。

里昂的声音沙哑，像生锈的铁门被推开：“我孤身一人漂泊至此，身无分文。家乡在身后，千里之遥。面前的荒野，一望无际。”迈尔斯加入进来，他的声音更粗，像砂纸摩擦木头。海伦娜轻声哼着，手指在桌面上打着节拍。

“直到遇到她，她展开双臂，将我拥入怀。从此她的双臂间，盛满我的家与梦。”

海伦娜听着这歌词，忽然开口了：“这首歌不是唱我的。”

所有人都看着她。

“你们想想，”她说，“歌词里说的‘她’，不像是某个特定的人。‘她的躯体’是什么？能源塔。‘秀发’呢？上面升腾的白烟。‘滚烫的心’呢？动力炉的炉膛。‘双臂’呢？那些长长的运输履带。”

她顿了一下，声音轻了下去：“是达维镇。这首歌是唱达维镇的。”

屋子里安静了一瞬。

里昂的眼睑垂了下去，头小幅度向后仰。他想起晚归时工友们被烟熏黑的疲惫面容，想起出工时邻居与他互道早安。他想起啤酒从玻璃杯边缘溢出的冰凉白沫，想起孩子们落在他双颊上的温热亲吻。他的思绪杂乱无章地翻涌，但却让他的心满怀柔情。

他再次哼起了那首歌，全不着调，却扣人心弦。

屋子里所有人都不再发出别的声音，只放任歌声充盈整间餐厅。锅炉工粗哑的声线加入了歌唱，老板娘也随声轻哼。就算是一直专心对付盘中食物的伍德洛，也不由自主地用指尖轻点膝盖，打着节拍。

那一刻，杰西卡忽然明白了一件事。

这不是一顿普通的晚餐。

这是一场告别。

他们不是在唱歌。他们是在把达维镇最后一点活着的气息，用声音封存起来。

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本尼是在晚餐快结束时开口的。

他说得很慢，每个字都像是从喉咙里硬挤出来的。

“我打算离开达维镇。”

里昂手里的叉子停在半空中。叉子上戳着一块土豆，土豆上还冒着热气。

没有人说话。连海伦娜都停下了擦拭吧台的手。伍德洛放下叉子，靠在椅背上，帽檐下的眼睛注视着本尼。

“隔壁的赛琳娜女士要去铸铁城找她的女儿，”本尼继续说，“她问我要不要一起走。铸铁城有寄宿中学愿意收我，还有奖学金。”

迈尔斯张了张嘴，又闭上了。他的手指在桌面上敲了两下，又停住了。

“你从什么时候开始这么想的？”伍德洛问。

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