第328章 屠杀的半场！马刺更衣室的绞肉机（1/2）

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克利夫兰速贷球馆。

客队更衣室。

死寂。

比坟墓还深沉的死寂。

比棺材里还粘稠的死寂。

空气中弥漫着浓烈的汗酸味。

还有一种说不清道不明的味道。

铁锈味。

恐惧发酵之后，人体分泌出来的那种铁锈味。

没有战术板的敲击声。

没有教练的咆哮声。

没有任何人说话。

连喝水的动作都放慢了。

瓶盖拧开的那声“咔”，在更衣室里清晰得像炸雷。

拧瓶盖的人吓了一跳。

手一松。

水瓶掉在地上。

咕噜噜滚到墙角。

没人去捡。

蒂姆·邓肯坐在最角落的柜子前。

没洗澡。

没换衣服。

湿透的黑色球衣贴在身上，勾勒出他那副曾经统治联盟内线十余年的宽阔骨架。

但此刻，这副骨架像是被人从内部抽走了所有的钙质。

垮了。

彻底垮了。

一条白毛巾搭在他头上，遮住大半张脸。

只露出下巴。

汗水从下巴尖上滴落。

一滴。

两滴。

三滴。

砸在更衣室的瓷砖地面上，发出极其细微的声响。

这是唯一能证明他还活着的东西。

他的双手，死死抓着自己的膝盖。

指甲几乎嵌进了皮肉里。

膝盖上，两团青紫色的淤伤触目惊心。

皮肉翻卷。

渗着血丝。

那是被林松的“言出法随”硬生生压跪在地板上时留下的。

但邓肯感觉不到疼。

真的感觉不到。

因为跟灵魂被放进绞肉机里搅碎的那种痛比起来。

膝盖上这点伤。

连蚊子叮咬都算不上。

他的脑子里，反复播放着同一个画面。

自己站在篮下。

詹姆斯冲过来。

自己的脚，往旁边挪了半步。

主动让开。

那半步。

比他三十年人生里经历过的所有失败加在一起，都要耻辱一万倍。

“112比0……”

声音从长椅方向飘过来。

沙哑。

破碎。

像从地底裂缝里渗出来的。

托尼·帕克蜷在长椅上。

双手抱着头。

整个人缩成一团，像一只被踩过的纸团。

他的鼻梁上贴着纱布。

纱布已经被血浸透了。

红得刺眼。

“我们半场……一分没得……”

帕克的声音在抖。

每个字都在抖。

“连一次投篮……都没有……”

他突然抬起头。

眼睛里全是血丝。

瞳孔放大。

神情癫狂。

像一个被关在精神病院里太久、终于彻底发疯的患者。

“教练！！”

帕克冲着波波维奇嘶吼。

声音尖锐得刺耳。

“我们不能再打了！！”

“那根本不是人！”

“那是怪物！”

“是魔鬼！！”

他猛地从长椅上坐起来，双手疯狂地拽着自己的头发。

“他会杀了我们的！他真的会杀了我们的！！”

帕克的哭腔在更衣室的四面墙壁之间来回弹射。

一遍又一遍。

像困兽的哀嚎。

没有人去安慰他。

因为没有人有资格去安慰他。

每个人的心里，都和他一样。

碎了。

彻底碎了。

吉诺比利靠在墙角。

后脑勺抵着冰冷的墙面。

眼睛睁着。

瞳孔却没有焦距。

空洞得像两颗玻璃珠子。

他的右手垂在身侧。

手指在抖。

不受控制。

持续地、细密地颤抖。

就像被植入了某种永远无法关闭的程序。

他试过握拳。

握不住。

试过把手插进口袋。

抖得更厉害。

只要一闭眼。

林松那双暗金色的眸子就会浮现在眼前。

没有温度。

没有情绪。

像在看一只虫子。

不，比看虫子还不如。

至少看虫子的时候，人还会产生“厌恶”这种情绪。

林松看他们的时候。

什么都没有。

那是高维生物俯瞰低维蝼蚁时，才会有的“空”。

吉诺比利的喉咙动了一下。

他想吞咽口水。

但嘴里干得像砂纸。

连口水都分泌不出来了。

波波维奇坐在更衣室正中间。

椅子是随便拖过来的折叠椅。

他坐在上面，弓着背。

手里攥着一块战术板。

裂的。

第一节的时候就捏裂了。

塑料碎片的尖角扎进他的掌心。

血珠渗出来。

他没感觉。

老帅的脸。

如果半小时前还能称之为“苍老”的话。

那现在，只能用“枯槁”来形容。

皱纹深得能夹死蚊子。

眼窝深陷。

嘴唇干裂。

像一具还在喘气的木乃伊。

他听着帕克的嘶吼。

看着邓肯的毛巾。

看着吉诺比利的手。

心脏被一只无形的手，一点一点地拧。

绞。

碾。

“我该怎么办……”

波波维奇在心里问自己。

弃权？

他试过了。

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