第327章 暴君领域！被囚禁在木地板上的灵魂（1/2）

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哒。

那一声。

清脆。干净。

林松的食指指腹落在真皮扶手上，弹出一个不轻不重的音符。

声音穿过嘈杂的球馆空气，像一根极细的针，精准地扎进了场上每一个穿着黑色球衣的人的耳膜。

比赛，真的继续了。

没有弃权。

没有终止。

没有任何一个人站出来叫停这场屠杀。

波波维奇的脊背，以肉眼可见的速度弯了下去。

他像一具被人从坟地里刨出来的干尸，拖着两条不听使唤的腿，一步一步往教练席挪。

每一步，都像踩在泥浆里。

每一步，都要耗尽他全部的力气。

他把自己砸进椅子。

不是坐。

是砸。

整个人陷进去，双手捂住脸。

十根手指拼命插进花白的头发里，指节因为用力而泛白。

不看了。

不敢看了。

看一秒都是折磨。

场上。

主裁判把哨子含进嘴里。

他的嘴唇在打颤。

含了两次才含稳。

嘟——

哨音响了。

比赛恢复。

马刺球权。

帕克站在底线外。

两只手捧着那颗橘红色的斯伯丁篮球。

十根手指紧紧贴在球皮的凹凸纹路上。

指尖发白。

他的视线，死死钉在脚下的木地板上。

枫木地板的纹理，一道一道，像某种古老的咒文。

他不抬头。

他不能抬头。

只要眼珠子往上转哪怕一度，余光就会扫到替补席方向。

那里坐着一个穿白色热身服的人。

那个人正在用手指敲扶手。

哒。

哒。

规律得像节拍器。

又像绞刑架上倒计时的钟摆。

“发球……”

邓肯的声音从三分线外飘过来。

沙哑。

虚弱。

像溺水的人在喊救命。

帕克的喉结滚了一下。

他吸了口气。胸腔因为这口气而微微颤抖。

球从他手里推了出去。

力道太轻了。

球在半空中飘着，转得很慢，像在水里漂一样。

吉诺比利在三分线内侧。

他伸出双手。

十根手指张开。

球在靠近。

五米。

三米。

一米。

就在篮球即将碰到他指尖的那个瞬间——

嗡。

那股东西又来了。

没有声音。没有方向。没有实体。

但它就是来了。

冰冷的寒意从尾椎骨的位置炸开，像有人往他的脊髓里灌了一管液氮。

刺骨的冷，顺着脊柱拼命往上蹿。

一节一节。

腰椎。

胸椎。

颈椎。

最后炸进天灵盖。

吉诺比利的瞳孔猛地缩成针尖大小。

他的脑子里，画面开始失控。

不受任何意志支配地，涌出一个念头——

如果接住这个球。

如果运过半场。

如果做出投篮动作。

那个人。

会不会站起来？

这个念头只存在了零点几秒。

但就是这零点几秒。足够了。

吉诺比利的双手在半空中抽搐了一下。

手指尖像被电击。

本能地、不讲道理地往回一缩。

啪！

篮球砸在他的胸口。

弹起来。

落地。

滚出边线。

整个过程，没有任何骑士球员碰过他。

没有防守。没有对抗。没有身体接触。

就是接不住。

一个最基本的、业余球员都能完成的接球动作。

他做不到了。

解说席。

马弗·阿尔伯特痛苦地闭上了眼睛，两只手撑在解说台上。

“马努·吉诺比利……”

他的声音在抖。

“阿根廷的妖刀。05年的总决赛英雄。”

“他接不到一个底线发球。”

“各位观众，你们看到他的手了吗？”

镜头给了特写。

吉诺比利垂在身体两侧的双手。

在抖。

剧烈地、不受控制地颤抖。

像帕金森患者。

全场两万五千人，没有一个出声。

没有嘲笑。

没有嘘声。

连呼吸声都压下去了。

因为这画面不好笑。

它恐怖。

恐怖到令人头皮发麻。

骑士球权。

詹姆斯站在底线外。

他的下颌绷得死紧。咬肌高高鼓起。

林松的话像一根烧红的铁条，烙在他的脑回路最深处。

“如果让他们拿到哪怕一分——”

“你就不用回克利夫兰了。”

这不是激励。

这是最后通牒。

詹姆斯把球狠狠拍给斯诺，自己蹬地起步，像一枚出膛的炮弹冲向前场。

脚步声砸在地板上，沉闷、急促。

斯诺一记长传。

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