第319章 西部震雷！波波维奇的战术废纸（2/2）

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然后。

波波维奇的手，猛地僵在了半空。

再也画不下去半寸。

因为这位战术大师的大脑。

在进行沙盘推演的千分之一秒内。

就极其绝望地卡死了。

得出了一个让他几十年篮球信仰瞬间崩塌的结论。

没用。

全是废纸。

你怎么去设计战术，包夹一个能在半空中悬浮的人。

你怎么去安排轮转，协防一个第一步爆发力能直接踩碎实木地板的怪物。

你怎么去跟一个连底层物理规则都能随意篡改的高维神明。

大谈特谈什么该死的战术素养。

啪嗒。

红色的记号笔从波波维奇无力的指尖滑落。

掉在地上。

摔成两截。

“蒂姆。”

波波维奇的肩膀垮了下来。

声音透着一股耗尽生机的深深疲惫。

他转过头。

看向坐在角落最阴影处、从头到尾一言不发的球队绝对基石。

蒂姆·邓肯。

这位被誉为大基本功。

心理素质极其强悍、泰山崩于前而色不变的石佛。

此刻。

那双向来古井无波的眼睛里。

竟然也浮现出了一丝极其罕见的茫然。

以及一种认命般的死灰。

“你觉得呢。”

波波维奇问出了这句话。

感觉抽干了肺里最后一口氧气。

邓肯极其缓慢地抬起头。

他的目光越过会议桌。

死死盯着屏幕上那个纯白色的十一号背影。

沉默。

足足半分钟的死寂。

最后。

这位历史级别的超级大前锋。

极其沉重地。

摇了摇头。

“我防不住他。”

邓肯开口了。

声音极其低沉。

像是一块长满青苔的沉重巨石，重重砸在死水潭底。

惊不起半点水花。

只有无尽的下坠。

“录像我看了三遍。”

邓肯抬起右手，下意识地摸了摸自己粗壮的左手腕。

仿佛那里已经传来了一阵断裂的剧痛。

“沙克·奥尼尔。”

“那个三百多磅的内线巨兽。”

“在空中被他像撞纸片一样撞翻了。”

邓肯停顿了一下。

眼底闪过一丝极度残忍的苦涩。

“我的绝对力量。不如沙克。”

“如果我在总决赛的篮下，试图起跳拦截他。”

邓肯闭上眼睛。

眉头痛苦地拧在一起。

“我的下场，绝对不会比文斯·卡特好到哪里去。”

“他会把我的手臂。”

“连同我剩下的职业生涯。”

“一寸一寸地。一起折断。”

死寂。

会议室里的空气，仿佛在这一秒彻底凝结成了极寒的冰块。

连邓肯都认命了。

连这支铁血之师最坚硬的基石。

都在那个东方暴君的降维录像前。

极其屈辱地，承认了那道不可跨越的高维鸿沟。

“难道我们就这么去送死吗。”

吉诺比利猛地爆发了。

他双手死死抓着自己日益稀疏的头发。

极其痛苦地将脸埋进双膝之间。

“你们看了联盟刚刚下发的内部红头文件了吗。”

妖刀的声音里带着浓浓的绝望。

“那份通告上，盖着亚当·肖华那个狗腿子颤抖的签名印章。”

“白纸黑字写着。”

“总决赛。没有裁判干预。没有罚球。没有犯规上限。”

吉诺比利猛地抬起头，红着眼睛嘶吼。

“这特么还是在打篮球吗。”

“这是联盟官方亲手把我们绑起来。”

“扔进古罗马的斗兽场里。”

“给那个高维怪物当发泄暴力的活靶子。”

没有人能回答吉诺比利的嘶吼。

因为这就是残酷的真相。

波波维奇深吸了一大口冰冷的空气。

冷空气刮擦着他的气管。

引起一阵剧烈的咳嗽。

他极其缓慢地转过身。

走到会议室的小窗户前。

推开一条缝。

看着圣安东尼奥外面那片宁静深邃的夜色。

这位铁血主帅的脊梁。

在这一刻。

极其可悲地，彻底佝偻了下去。

像是一瞬间老了十岁。

“我们是西部冠军。”

波波维奇看着玻璃窗上自己模糊的倒影。

喃喃自语。

声音轻得像是一声随时会被风吹散的叹息。

“我们赢了所有的西部强敌。所以我们没有退路。”

“我们必须上场。”

“哪怕。”

波波维奇闭上双眼。

眼角溢出一丝浑浊的泪光。

“哪怕只是去克利夫兰。”

“完成一场极其耻辱的朝圣。”

“去给那头站立在王座上的神明。献上我们的膝盖。”

整个马刺会议室。

再次陷入长久的死寂。

因为在场的所有人都无比清楚。

马刺队引以为傲的战术手册。

在今晚。

已经彻底沦为了一堆连擦屁股都嫌硬的废纸。

即将到来的总决赛。

不会有悬念。

不会有奇迹。

那将是属于旧时代篮球。

最惨烈、最血腥的。

最后一场葬礼。