第319章 西部震雷！波波维奇的战术废纸（1/2）

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半场。

一百零二比零。

新泽西篮网全队精神崩溃。

无条件退赛。

这串冰冷到极点的数据，顺着ESPN的卫星信号，砸进全世界几千万台电视屏幕。

像一场十二级海啸。

瞬间席卷整个北美大陆。

整个东部赛区，彻底陷入了万马齐喑的死寂。

没有一支球队抗议。

没有任何媒体敢提出质疑。

网上铺天盖地的球迷论坛里，连一个敲键盘喷人的黑子都找不到。

满屏只有绝望的哀嚎。

因为所有看过那半场比赛录像的人。

哪怕是球盲。

都极其清楚一个惨烈的事实。

让篮网继续打下去，那根本不是一场比赛。

那是古罗马角斗场里的单方面凌迟。

同一时间。

距离克利夫兰两千公里外。

德克萨斯州。

圣安东尼奥。

SBC中心球馆地下的内部战术会议室里。

空气黏稠得让人作呕。

压抑得像是一个刚刚被抽干了氧气的深海潜水舱。

没人说话。

只能听到粗重紊乱的呼吸声。

啪。

一声极其刺耳的脆响炸开。

一只名贵的高脚玻璃酒杯，被一只布满老年斑的大手死死捏住。

狠狠砸在坚硬的战术黑板上。

玻璃碎片像炸开的弹片，崩了一地。

猩红色的红酒液顺着黑板流下来。

像是一股温热的鲜血。

顺着黑板上那些密密麻麻、曾为马刺赢下无数荣誉的战术路线，极其触目惊心地蜿蜒流下。

滴答。

滴答。

“狗屎。全特么是狗屎。”

圣安东尼奥马刺队主教练。

被全联盟誉为战术大师的格雷格·波波维奇。

此刻正扯着沙哑的嗓子。

发出一声极其破防的歇斯底里咆哮。

他那张向来红润、充满算计与从容的老脸。

此刻惨白得像是一张被用力揉皱的A4纸。

脖子上的青筋一根根往外突。

活像一条被逼入死胡同的老狗。

“谁能告诉我。这特么到底是个什么东西。”

波波维奇伸出颤抖的右手。

死死指着前方那块巨大的投影屏幕。

指尖都在痉挛。

屏幕上。

正在用零点五倍速，反复慢动作播放着东部决赛第一节的画面。

画面正中央。

那个穿着纯白十一号战袍的东方男人。

林松。

他没有屈膝。

没有下蹲蓄力。

就那么极其随意地，用脚尖点了一下木地板。

整个人就像是完全摆脱了地球引力的束缚。

牛顿的棺材板在那一秒被死死钉死。

林松在半空中。

极其违背物理法则地，悬停了足足一点五秒。

那双暗金色的眸子在录像镜头里一闪而过。

没有半分温度。

像是在看一堆无机质的垃圾。

然后。

他伸出单手。

像拍死一只飞虫一样。

把飞在最高点、有着半人半神之称的文斯·卡特。

连人带球。

硬生生按进了坚硬的枫木地板里。

画面在卡特手腕骨折变形的那一帧，定格。

会议室里。

死一般的寂静。

马刺队引以为傲的GDP三巨头。

蒂姆·邓肯。

托尼·吉诺比利。

托尼·帕克。

这三位刚刚在西部决赛的血肉磨坊里，历经七场惨烈厮杀。

极其艰难淘汰了菲尼克斯太阳队。

满身都是骄傲与伤痕的铁血战士。

此刻。

全部像是一座座被抽干了灵魂的泥塑木雕。

死死钉在转椅上。

咯咯。

咯咯咯。

一阵细微却密集的撞击声打破了死寂。

是帕克。

这位号称法国跑车、以联盟最顶级的突破速度见长的全明星控卫。

他的手在疯狂发抖。

那双引以为傲的飞毛腿，此刻藏在战术桌下。

完全不受控制地打着摆子。

膝盖撞击着桌腿，发出令人牙酸的声音。

“教练。”

帕克咽了一口极其苦涩的唾沫。

声音沙哑得完全变了调。

甚至带上了极度恐惧的哭腔。

“贾森·基德。那个老妖精。”

“他连那个东方男人的衣角都没碰到。”

帕克的眼眶通红，眼球上布满血丝。

“就直接跪下了。”

帕克猛地抬起头。

那双原本充满灵气的眼睛里，此刻塞满了深不见底的恐惧。

“录像不会骗人。那根本不是假摔。”

“他是真的被某种无形的压力。”

“直接压断了脊梁。”

帕克抓着自己的头发。

“纯纯的活体外挂。降维打击。”

“我们拿什么防。我们怎么防。”

波波维奇没有回答。

他死死咬着后槽牙。

咬得腮帮子上的肌肉都在抽搐。

猛地转身。

重新面对那块被红酒弄脏的战术黑板。

他从粉笔槽里抓起一支红色的记号笔。

他想要在黑板上，画出马刺队最引以为傲的团队防守轮转体系。

他想要画出如何利用邓肯的内线顶级协防。

加上鲍文的牛皮糖撕咬。

去限制那个怪物的突破路线。

刷。

记号笔在黑板上画出一条刺眼的红线。

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