第335章 红土地上的突围（2/2）
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“相信我！”陈默吼道，“围三缺一！他们留了西面给我们跑，西面一定有埋伏！往南冲！冲出去就是活路！”
又是一秒钟的沉默。
“明白了！”卡西姆的声音变得坚定，“所有人向南！向南突围！”
东面和北面的枪声越来越密集，中间还夹杂着迫击炮的爆炸声。
营地已经是一片混乱。但混乱中有秩序——陈默的训练起了作用。
哈米西把所有的迫击炮都集中到了南面，一共十二门。他们对着河滩东侧的一个位置猛轰了十分钟，炸得那片红土地上尘土飞扬，什么都看不见。
“冲！”卡西姆一声令下，第一批突击队冲了出去。
子弹从尘土中飞过来，打在突击队员的脚下，溅起一朵朵泥花。有人倒下了，但更多的人继续往前冲。
陈默跟在突击队的后面，手里握着那支格洛克19，但他知道自己不会开枪。他不是一个战士。他是这五千人的脑子，脑子不能丢。
约瑟夫一直挡在他身前，用身体替他挡住子弹的方向。
“别挡着我。”陈默推了约瑟夫一把，“你死了谁给我端洗脸水？”
约瑟夫没有回答，只是换了个位置，继续挡在他前面。
南面的突破口比陈默预想的要顺利。敌人果然以为他们会往西跑，在南面虽然放了重兵，但那些兵力主要是用来打压迫使陈默的人向西撤退的，不是用来死守的。当陈默的人不要命地往南冲的时候，敌人反而慌了——他们没想到这些“叛军”会往枪口上撞。
突破口在半个小时之内被撕开了。卡西姆带着第一批人冲了过去，然后是第二批，第三批。
但代价是惨重的。
突围的路上，到处是尸体。有的趴在地上，像是睡着了一样；有的蜷缩着，手还捂着流血的伤口；有的被炸得面目全非，只能从衣服的颜色辨认出是谁。
陈默经过一个倒下的士兵身边时，认出了那张脸。那是今天早上在新兵营地里看到的那个男孩，姆瓦纳。他的眼睛还睁着，看着天空，像是还在等着什么人。
陈默的脚步顿了一下，然后继续往前冲。
不能停。停下来就是死。
突围持续了将近三个小时。
当最后一批人冲出包围圈的时候，天已经快黑了。陈默让卡西姆清点人数，自己则蹲在一棵猴面包树下，大口大口地喘气。
约瑟夫递给他一个水壶。他接过来，灌了一口，是凉的茶水，很苦。
卡西姆走过来，脸色很难看。
“死了三百二十七个。”卡西姆说，“伤了五百多个。重伤的有八十多个，可能活不下来。”
陈默闭上眼睛。三百二十七条命，五百多个伤。这是他带兵以来，损失最惨重的一次。
“敌人呢？”他问。
“打死的大概不到三百。”卡西姆说，“他们撤退得很整齐，没有乱。”
陈默睁开眼睛。敌人撤退得很整齐，说明他们的指挥系统没有被打乱，说明他们的损失不大，说明他们随时可以再来。
“查到他们是谁了吗？”陈默问。
“赛义德抓了一个俘虏。”卡西姆说，“是油港的人。”
果然。
“俘虏交代了什么？”
“油港亲自带队。”卡西姆说，“他从北边下来的，带了一千人。他本来是想把我们一口吃掉的。”
一千人。陈默有五千人，但分散在各地，营地里只有三千。油港选择了一个营地兵力最薄弱的时候动手——说明他的情报很准，准得不像是一个十四岁的少年能做到的。
“他还说了什么？”陈默问。
“他说油港很生气。”卡西姆说。
“生气？生什么气？”
“俘虏说，油港本来以为我们会往西跑。他在西面埋伏了三百人，准备等我们跑过去的时候包饺子。但我们往南冲了，他的埋伏白费了。”
陈默沉默了很久。
往南冲，是他赌对了。但三百二十七条命的代价，让这个“对”字显得格外沉重。
“西面有什么？”陈默突然问。
卡西姆愣了一下：“什么？”
“西面。”陈默说，“油港在西面埋伏了三百人。他在西面放了三百人，说明西面的地形很适合打埋伏。那里到底有什么？”
卡西姆想了想，说：“西面有一条干河沟，两岸都是灌木丛。如果人藏在里面，从外面根本看不见。”
陈默点了点头。围三缺一，留的生路是一条干河沟。跑进去的人，会被两岸的伏兵像打靶一样射杀。
“妈的。”陈默骂了一句，“我这该死的东方智慧。”
天黑透了。
陈默带着残部在一片树林里扎了营。没有帐篷，没有床铺，只有地上的干草和天上的星星。伤员们在临时搭建的棚子里呻吟，随军医生在忙着处理伤口，但药品不够，很多人只能咬着木棍硬扛。
陈默坐在一棵树下，看着远处的火光。那是营地在燃烧。油港的人占领了营地，正在烧毁一切。火光映红了半边天，像一朵巨大的、正在绽放的血色花朵。
约瑟夫端来一碗木薯粥。陈默接过来，却吃不下。
“陈。”约瑟夫突然说，“你今天救了很多人。”
陈默抬起头看着他。
“如果你没有识破那个陷阱，”约瑟夫说，“如果我们真的往西跑了，死的人会更多。一千五百人，可能一个都跑不出来。”
陈默沉默了很久，然后说：“但那三百二十七个人还是死了。”
“他们死了，是因为他们跟着你。”约瑟夫说，“如果他们不跟着你，他们可能早就死了。在别的地方，以别的方式。”
陈默知道约瑟夫说的是对的。在这片土地上，活着本身就是一种奢侈。但他还是觉得心里堵得慌。
那个叫姆瓦纳的男孩，今天早上还在擦枪，还因为他的夸奖而眼睛发亮。现在，他躺在一片红土地上，睁着眼睛看着星空。他也许到死都没有想明白，为什么自己刚刚学会擦枪，就要学会去死。
“约瑟夫。”陈默说。
“嗯。”
“我是不是做错了什么？”
约瑟夫想了想，说：“你做的，是一个首领该做的事。敌人来了，你带着弟兄们冲出去。这就够了。”
陈默没有回答。
远处，营地的大火还在燃烧。火光映在陈默的脸上，忽明忽暗，像一个不安分的幽灵。
他想起了一句东方老话：慈不掌兵。
也许他确实不够狠。也许他确实不够果断。也许他确实不该在战场上想那些“值不值得”的问题。
但他忍不住。
他站起来，把没吃完的木薯粥递给约瑟夫，然后走到伤员棚子里，一个一个地看那些受伤的人。有的断了胳膊，有的断了腿，有的肚子被弹片划开，肠子露在外面，还在微弱地呼吸。
他蹲在一个年轻的伤员面前，握住他的手。那手冰凉，骨节粗大，指缝里满是泥垢。
“疼吗？”陈默用斯瓦希里语问。
伤员点了点头，眼泪从眼角滑下来。
“你会好起来的。”陈默说。
伤员摇了摇头，嘴唇动了动，却没有发出声音。他的眼睛开始涣散，瞳孔放大，像是有什么东西正在从他的身体里被抽走。
陈默握着他的手，一直握着，直到那手彻底冷了下去。
他站起来，走出棚子，站在星空下。
红土地上的夜晚很凉。风从远处吹来，带着焦糊的味道。那是营地被烧毁的味道，也是三百二十七条生命化为灰烬的味道。
陈默抬起头，看着南十字星在天边闪烁。
“油港。”他在心里默念这个名字，“你等着。”
这不是誓言。誓言太轻了，轻得像风。
这是一个承诺。一个红土地上的承诺。
他陈默，一定会找到那个十四岁的少年，然后让他明白一件事：
在这片红土地上，没有谁可以随便拿走别人的命。