第323章 战术废纸！波波维奇的心理崩塌（2/2）

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邓肯的呼吸猛地一滞，随即变成破风箱般的粗重喘息。他死死捏着球，指节捏得发白，捏得指骨都在痛。投？还是不投？

时间在滴答。18秒。

他的手在抖。球在抖。他感觉到无数道目光像针一样扎在他身上。主裁判的目光，队友绝望的目光，波波维奇死寂的目光，还有……全场两万五千人，那死一般的、充满等待与好奇的目光。

15秒。

他闭上眼睛。脑海里闪过无数画面。新秀年的青涩，夺冠时的狂喜，从波波维奇手中接过战术板的瞬间，邓肯王朝的金色旗帜……那些画面支离破碎，被一双暗金色的、冰冷无情的眸子彻底搅碎。

10秒。

不！不能再这样了！我是石佛！我是领袖！

“啊——！！！”

邓肯猛地睁开眼，发出一声近乎自毁的咆哮！他双腿发力，脚掌蹬地，肌肉在球裤下骤然绷紧！他要投！哪怕死，也要把这个球投出去！

起跳！

身体腾空的瞬间，一种久违的、属于顶级运动员的掌控感似乎回来了那么一丝。球就在手里。他的右手托住球底，左手扶侧，手腕已经做好了下压的姿势。一切都很完美。

就在出手前的零点一秒。

林松眼底，那沉寂的暗金色光芒，如同平静湖面被投入一颗石子，骤然荡开一圈细微却致命的涟漪。

视网膜深处，冰冷的系统提示悄然浮现。

“神之禁区：概念抹除——启动！”

“目标锁定：蒂姆·邓肯·抓握力。”

“执行。”

半空中。

邓肯已经绷紧了手指，准备赋予篮球最后的旋转。

然后，不是疼痛。不是麻木。是“消失”。

手指与篮球之间的摩擦力，那种他依靠了十几年、刻在肌肉记忆最深处的、精确到毫克的掌控感……在这一刹那，被彻底、干净、彻底地抹除了。仿佛那些连接神经与指尖的精密线路，被一把无形的、绝对锋利的刀，齐根斩断。

十根手指。突然变成了十根毫无知觉的、冰冷的肉棍。

篮球。

那颗斯伯丁，不再是伙伴。它是一块光滑的、不受控制的冰。

从他彻底失去“抓握”概念的指尖，径直滑落。

呼——

篮球垂直下坠。

啪嗒。

轻飘飘地砸在地板上，甚至没怎么弹起，就安静地滚到了一边。

而邓肯，还保持着那个完美的投篮姿势，悬在半空。双手虚握，向上伸展。像一尊突然断电的、无比滑稽的劣质机器人雕塑。

然后，他落下。

脚落在地板上，发出沉闷的响声。他依旧保持着那个姿势，怔怔地看着空空如也的双手。手指还在微微蜷曲，试图抓住什么，但那里空无一物。连空气都抓不住。

嘟——！

裁判的哨音终于撕裂了死寂。尖锐，短促，带着一丝如释重负的颤抖。

“24秒违例！马刺球权！”

全场……

先是极致的、针落可闻的死寂。

然后。

“噗嗤——”不知是谁先没忍住，一声嗤笑，像火星掉进油锅。

紧接着，是海啸般席卷全场的、混杂着震惊、荒诞与极致快感的哗然！

“上帝！他没投出去！他黄油手了！”

“空位！大空位！连球都没拿稳！”

“天啊，邓肯他……他怎么了？他刚才在干什么？”

“这不是真的……这不是真的篮球……”

尖叫。口哨。狂笑。甚至有人激动得把爆米花洒了一地。

马刺替补席，一片死灰。有人捂住了脸。有人眼神空洞地望着天花板。波波维奇一动没动，像一尊风化的石像，只有眼角肌肉在疯狂抽搐。

场上。

林松慢悠悠地踱步过去。皮鞋踩在地板上，发出规律的、令人心悸的嗒嗒声。他走到那颗滚在一旁的篮球边，抬起右脚，踩住。

鞋底的暗红纹路，压在橘红色的球皮上。

他抬起头，看向邓肯。

邓肯也终于从那种灵魂出窍的状态中挣脱，回望过来。他的眼睛里，曾经的沉稳、坚毅、石佛般的冷漠，全部消失了。只剩下一种纯粹的、茫然的、孩童般的无措与恐惧。他张了张嘴，喉咙里发出嗬嗬的气音，却一个字也说不出来。

林松看着他。眼神里没有嘲讽，没有怜悯，只有一种……确认。确认一件早已注定的、毫无波澜的事实。

他微微摇头。动作很轻。

“太可悲了。”

声音平静，却像重锤，敲碎了邓肯胸腔里最后一丝名为“骄傲”的硬壳。

“连球，都拿不稳。”

他顿了顿，目光扫过邓肯那依旧微微颤抖的、试图抓住虚无的双手。

“看来，”

林松的嘴角，终于勾起那抹标志性的、冰冷而残忍的弧度。

“你确实只适合，跪着看。”