第314章 首节屠杀！病房里的绝望丧钟（1/2）

请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

这不是篮球比赛。

这是一场公开处刑。

大陆航空中心球馆。新泽西球迷眼中坚不可摧的魔鬼主场。两万人塞满了看台。深蓝色T恤汇成一片压抑的海洋。

没人退场。

不是因为还存着念想。

是腿软了。

从卡特被单手按下天空的那一秒起。从基德双膝撞在地板上的那一声闷响起。从杰弗森被追身隔扣后仰面倒地不再动弹的那一刻起。

两万人的膝盖就跟着一起软了。

球场上。

第一节，还剩最后三分钟。

记分牌上挂着两个数字。

48比0。

零。

新泽西篮网。东部半决赛抢七淘汰底特律活塞的铁血之师。此刻在自己的主场。在自己两万名球迷的面前。被剃了一个干干净净的光头。

连一分都没摸着。

卡特躺在医院里。右手手腕骨折。赛季报销。

基德还在场上。但跟不在没区别。他运球的手抖得像帕金森患者。只要皮球在掌心多停留半秒，他就会条件反射般地把球甩出去。甩给谁都行。甩给对手都行。他不敢持球。他怕那个白色的影子突然出现在面前。

杰弗森更惨。

他现在拒绝进入三分线以内的任何区域。只要林松的身影出现在视野边缘，他的小腿肚子就开始不受控制地抽搐。膝盖像是被人拧松了螺丝。两百二十磅的壮汉，站都站不稳。

至于篮网其他人。

他们此刻唯一的战术执行力，体现在一件事上——离林松远点。越远越好。

步行者阿泰斯特全身肌肉萎缩成烂泥的画面，被人在更衣室的大屏幕上循环播放了三天。

谁都不想变成下一个。

谁都想四肢健全地离开这座球馆。

骑士队进攻。

林松在弧顶接球。

单手。

他甚至没用第二只手扶球。五根修长白皙的手指随意搭在皮球表面。像是在摸一颗橘子。

纯白色的11号战袍。干净得令人发指。连最细微的褶皱都没有。汗渍更是不存在。

防守他的篮网球员——如果那也能叫防守的话——已经退到了罚球线以内。

方圆四米。

一片真空。

活像是有人在弧顶画了个结界，结界外的人打死都不肯踏进来半步。

林松歪了歪头。

视线在那片空旷的三分线外扫了一圈。

“连当沙袋的资格都不够。”

声音不大。懒散。

他没蹲。没瞄。没有任何正常投篮应有的准备动作。

单手托球。

手腕往前一送。

那个姿势随意得过分。像是把手里的矿泉水瓶丢进垃圾桶。

篮球划出一道又高又冷的弧线。在穹顶灯光下转了三圈。

唰。

空心入网。

白色篮网被球砸出一朵浪花。轻飘飘的。好看得不像是季后赛。

51比0。

嘟——！！！

第一节结束的蜂鸣器炸响。

那声音尖锐刺耳。但对篮网五个首发来说——这是今晚最动听的声音。比圣诞钟声都好听。比大赦令都好听。

五个人低着脑袋。脚步踉跄。像一群刚从绞肉机里爬出来的幸存者。跌跌撞撞地逃回替补席。

没人说话。没人互相对视。

主教练弗兰克瘫在折叠椅上。双手捂脸。十根手指嵌进额头的皱纹里。一动不动。

整条板凳席。死寂。

停尸房都比这热闹。

另一边。

骑士队替补席上，气氛同样安静。但那是另一种安静。

是大猫吃饱了打盹的安静。

詹姆斯站在场边。双手递上毛巾和矿泉水。动作轻手轻脚。背微微弯着。

林松没看他。

他单手插兜。身体陷进替补席那张最宽的真皮沙发里。双腿随意交叠。闭着眼。

右手食指落在膝盖上。

哒。

哒。

极其规律。极其轻微。

但在这座两万人的球馆里。这两声敲击。比蜂鸣器还清晰。

像是某种倒计时。

像是死神在翻花名册。

——

同一时间。

纽约。曼哈顿。

长老会医院。顶层VIP特护病房。

消毒水的味道浓得发苦。

大卫·斯特恩躺在电动病床上。鼻腔插着氧气管。手背扎着三根针。干瘪的身体缩在白色被单下，像一截被风干的老树根。

墙上挂着一台六十五寸的液晶电视。

画面里。正在重播林松第一节的得分集锦。

半空中单手按落卡特。

无接触逼跪基德。

追身隔扣杰弗森。

本章未完，点击下一页继续阅读。