第711章 神秘访客，身份成谜（1/2）

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叩、叩、叩。

三声敲门，不轻不重，像是从楼道深处慢慢走来的人，踩着固定的节奏落下的。

陈砚的手还搭在门把上，指节发白。他没回头，也没动，只是呼吸停了一瞬。我也僵在原地，站在客厅中央，相机贴着手臂垂着，金属外壳凉得渗进皮肤。

屋里静得能听见电线残骸里偶尔蹦出的一声“噼啪”，像谁在暗处轻轻打了个响指。

他缓缓转头看我，眼神里没了刚才的怒意，只剩下警觉。那是一种动物嗅到风向不对时的本能反应——不是怕，是不敢松劲。

我没点头，也没摇头。但我们都知道，门不能不开。

他收回手，深吸一口气，拧开门锁，拉开一道缝。

外面站着一个老人。

佝偻着背，穿一件洗得发灰的藏青布外套，袖口磨出了毛边。左手提一把旧园艺剪，铁口有些锈，右手扶着门框，左脚落地时微微一顿，像是关节不太灵便。脸上皱纹很深，但不乱，一道道顺着肌肉走势往下走，像是常年低头干活的人，连老都老得规整。

“听见里面动静大，”他声音不高，带着点本地老居民那种慢悠悠的调子，“怕出事，过来看看。”

陈砚没让开，也没关门。他盯着老人看了两秒，目光扫过他脚上的黑胶鞋——鞋底沾着泥，新鲜的，带着点青苔味。

“您住哪栋？”他问。

“后巷三号。”老人说，“花坛边上那间小屋，你们应该见过。”

我没说话，可心里猛地一跳。后巷三号……我记得那个屋子。铁皮顶，木框窗，门口总摆着几盆半死不活的绿萝。我搬进704的第一天就注意过它，因为它的窗户从没亮过灯。

可更让我心口发紧的是他的步态。

左脚先落，脚跟触地，然后才挪前掌。这个动作像一根针，扎进我脑子里某个模糊的地方。不是记忆，是感觉——就像梦里反复出现却说不清是谁的背影，在雨夜里穿过一条窄巷，手里也提着这么一把剪子。

陈砚犹豫了几秒，终于侧身让开。

老人点点头，弯腰换鞋。他带了双干净的布拖，从口袋里掏出来，动作熟练得像来过很多次。

我站在原地没动，看他走进来，目光自然地扫过客厅。沙发歪着，桌角翻起，地上散落着播放器的碎片，电线像蛇一样蜷在墙根。

他的视线停在那堆残骸上。

然后，嘴角动了一下。

不是笑，可又确实是往上扬了那么一丝。极短，极轻，但我的眼睛没错过。

他蹲下去，没碰任何东西，只是看着那块碎成蛛网的屏幕，低声说：“这机器，修不了了。”

“您认识它？”我开口，声音比我自己预想的还稳。

他没立刻答，慢慢站起身，转向我。“你不记得我了？”

我摇头。

“也是。”他点点头，像是早料到，“你那时候太小，见了我也不会留心。我在那边干了三十多年，剪枝、除草、埋肥，没人叫我名字，都喊我老园丁。”

“疗养所？”我问。

他看了我一眼，眼神忽然沉了点。“你还知道疗养所？”

我没答。他也不追问，踱到窗边，看了看外头的天色。太阳快落了，光线斜进来，照在他半边脸上，沟壑分明。

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